Por decir.
Por contar.
Y estoy como si nunca hubiera escrito nada.
O como si hubiera escrito demasiado.
Todo se agolpa.
Y lloro. Sin poder evitarlo.
Es una mezcla de "ya está aquí" con el "puedo", el "qué de putamadre" y "el me faltas más que nunca".
Porque lo jodido y lo bonito son las presencias y las ausencias.
Y el poder compartir.
Que no termino yo de hacerlo.
Y a ratos camino como si no pasara nada. Como si me corazón se hubiera convertido en un trozo de alcornoque. Relleno de corcho.
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