Cuando bebo (que no es que yo sea alcóholica, aunque a veces me gustaría), cuando bebo unas cervezas con los colegas, de forma desenfadada, cuando arreglamos el mundo, cuando nos metemos los unos a los otros, cuando nos hacemos propuestas indebidas, cuando nos decimos las verdades, las mentiras, todo aquello que sin la peste del alcohol no saldría a relucir, todo aquello que se quedaría tras el visillo porque en realidad somos unos mierdas que nos queremos y que decimos cosas que no no no pensamos o que sí, pero que las decimos cuando no quiere la cosa, cuando llevamos un litro de puta cebada puta líquida en nuestro cuerpo. Sólo en ese momento, de repente, vuelves a aparecer.

Y hoy, sí hoy, hace un rato, cuando le contaba a mi colega qué cojones hacía con mi vida, cuando filosófabamos de lo bonito que es irse a Grecia, a la locura de Atenas, sólo por amor y porquesinoahoracuándo, me he dado cuenta de que aún te echo de menos.

Aún quiero llamarte.

Aún no asumo que hay cosas que empiezan y que acaban.
Así que si quieres, respóndeme. Atrévete.

O no.

Enfréntate con tus fantasmas.

O no.

Yo mañana cojo el coche y me escapo. Al mar. A la música.

Y pensaré que esos putos músicos no te llegan ni a la suela del zapato.

Y pensaré también que ese puto mar no es bonito si no es contigo al lado.

Y pensaré que disfruto de mis colegas porque me lo merezco.

Y disfrutaré de mi cumpleaños.

pero por favor, contesta.
Sé amable.

Dime que sí, que me echas de menos.
Qe tienes ganas de verme.

De cantar conmigo canciones de Love Of Lesbian y cortarnos las venas juntos. O hacernos el amor hasta reventar. Aunque llamen de Brasil.

O de Italia.

Aunque llamen de alguna parte a donde ya no pertenecemos.

Porque sólo estamos tú y yo aquí y ahora.

Y lo demás qué coño importa si nos ponemos poéticos e incluso contemporáneos.

Porque ya sabes que yo siempre fui de postdramatismos. Y que las medias tintas no me valen.