Yo sólo quiero morir de amor

Morir de asco.

De viejo.

De amor.

Yo sólo quiero morir de amor.

Por eso ayer estuve a punto de hacer la maleta, meter dos abrigos, un par de guantes y unos cuantos gorros y salir a buscarte.

Porque lo fácil no me apetece. Porque con estar a gusto no me vale.

Yo me quiero volver loca de amor.

Como antes.

Si no, no me vale. Es pasar el tiempo en compañía.

Yo quiero volver a volar.

A caminar un palmo por encima del resto.

Si no, no me vale.

A sonreír de forma estúpida.

Ir al Mercadona y cerrarlo después de hora y media eligiendo el suavizante y aprovechar los puntos ciegos entre los pasillos del detergente y los licores para besarnos a escondidas.

Porque lo que no es eso, es amor para aficionados.

Pero yo estoy loca. Y quiero enloquecer más.

Y morir de amor.

Y de deseo.

¿Cuánto tengo que esperar? ¿Kilómetros por recorrer? ¿Maletas? ¿Nieve? ¿Baquetas? ¿Gatos salvajes?

QUE ALGUIEN ME DIGA DÓNDE TENGO QUE ENCONTRARTE PARA VOLVERME OTRA VEZ LOCA DE AMOR.